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cas correrias, extranho amarfanhar de folhagens, guinchos abafados, longos silencios expectantes. . .

Em forçada inacção passam algumas horas. Felizmente a lua éleva-se e na clareira esmoitada espalha-se um diffuso albor. Já se pode caçar. E, olhos á espreita, ouvidos fitos na calada da selva, ao menor rumorejo suspeito comprimem com o pollegar o gatilho das armas, promptos para aperral-as.

Raras fórmas assustadiças sombreavam o chão numa carreira, fazendo, pequeninas que eram, largo rumor. Um focinho minusculo trabalhava o barranco, na faina de lamber. Nada que valesse uma carga de chumbo e o alarme de uma detonação.

Vigilato poz-se a trautear entre dentes uma modinha, affectando desassombro. O focinhito riscou o chão de negro, numa fuga rapida.

— Pst! recommendaram os companheiros ao cantador importuno.

Fez-se outra vez o silencio... e, no silencio, muito longe, rouquejou um urro sinistro.