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LYRA QUEBRADA.

Ah! ya agostada
Siento mi juventud, mi faz marchita,
Y la profunda pena que mi agita
Ruga mi frente de dolor nublada.

Heredia.

Pede cantos aos ledos passarinhos,
Pede clarão ao sol, perfume as flores,
Ás brisas suspirar, murmurio aos ventos,
Doces querelas ao correr das fontes;

E o sol, a ave, a flor, a brisa, os ventos
E as fontes que murmurão docemente,
Na festa da tua alma hão-de seguir-te,
Como um som pelos echos repetido.

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