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Ó mundo, que és o exílio dos exílios,
Um monturo de fezes putrefacto,
Onde o ser mais gentil, mais timorato
Dos seres vis circula nos concilios;

Onde de almas em pallidos idyllios
O languido perfume mais ingrato
Magôa tudo e é triste, como o tacto
De um cégo embalde levantando os cilios;