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O sol poente desatava-lhe, longa, a sombra, pelo chão e abrigado por ella — braços largamente abertos, face volvida para os ceus, um soldado descançava.

Descançava... havia tres mezes.

Morrera no assalto de 18 de Julho. A coronha da manulicher estrondada, o cinturão e o bonet jogados a uma banda, e a farda em tiras, diziam que succumbira em lucta corpo a corpo com adversario possante.

cor Cahira, certo, derreando-se á violenta pancada que lhe sulcara a fronte, manchada de uma escara preta. E ao enterrar-se, dias depois, os mortos, não fôra percebido.

Não compartira, por isto, a valla commum de menos de um covado de fundo em que eram jogados, formando pela ultima vez juntos, os companheiros abatidos na batalha. O destino que o removera do lar desprotegido fizera-lhe afinal uma concessão: livrara-o da promiscuidade lugubre de um fosso repugnante; e deixara-o alli, ha tres mezes — braços largamente abertos, rosto voltado para os ceus, para os sóes ardentes, para os luares claros, para as estrellas fulgurantes...

E estava intacto. Murchara apenas. Mumificara conservando os traços physionomicos, de modo a incutir a illusão exacta de um luctador cançado, retemperando-se em tranquillo somno, á sombra daquella arvore bemfazeja.

Nem um verme — o mais vulgar dos tragicos analystas da materia — lhe maculara os tecidos. Volvia ao turbilhão da vida sem decomposição repugnante, numa exhaustão imperceptivel.

Era um apparelho revelando de modo absoluto, mas suggestivo, a seccura extrema dos ares.

Os cavallos mortos naquelle mesmo dia, semelhavam specimens empalhados, de museus. O pescoço apenas mais alongado e fino, as pernas resequidas e o arcabouço engelhado e duro.